Le cinquième enfant

Maud Lenoir avait posé le carton à plat sur la table de tri, sous les néons du magasin provisoire, et retirait les pochettes une à une avec les gestes qu’elle réservait aux choses fragiles et aux collègues susceptibles. À travers le polyester jauni, les diapositives de l’été 1996 ressemblaient à de minuscules fenêtres mal lavées : des gamins en coupe-vent, un car blanc, une salle à manger tapissée de pin, puis le lac, gris clair, immobile jusque dans les herbes du bord.

Sur la photo de colonie, ils sont quatre, mais chacun se souvient d'un cinquième.