La première chose que Nora demanda fut si la porte pouvait rester entrouverte.
Malo Kerjean, qui tenait entre deux doigts une électrode encore brillante de pâte conductrice, regarda la porte puis Nora, comme s’il vérifiait qu’il avait bien entendu.
— Elle peut. Mais le couloir fait plus de bruit que vous ne pensez.
— Ce n’est pas le bruit.
— Je m’en doutais.
La chambre 6 du Centre Lhomond ressemblait moins à une chambre qu’à l’idée qu’un laboratoire se faisait d’une chambre. Un lit une place, une table de nuit boulonnée au mur, un fauteuil lavable, des rideaux qui ne masquaient rien parce que la fenêtre donnait sur une cour technique. Au-dessus de la tête de lit, les prises étaient numérotées. À gauche, un bouton rouge portait l’étiquette APPEL. À droite, un câble gris descendait dans une gaine jusqu’au boîtier d’acquisition.
Nora suivit le câble du regard.
— Il passe où ?
— Dans la salle de contrôle.
— Directement ?
— Il ne fait pas un détour par Marseille, si c’est la question.
Elle sourit malgré elle. Malo avait compris au bout de dix minutes qu’elle supportait mieux l’ironie que les phrases destinées à rassurer. Il avait trente ans tout au plus, des manches remontées, un tatouage géométrique sur l’avant-bras et la manière très précise de ne jamais toucher le visage d’un volontaire sans annoncer son geste.
— Je vais nettoyer ici, dit-il en désignant son front. Ça gratte un peu. Ensuite F3, F4, C3, C4, les références, les mouvements oculaires. Si vous voulez arrêter, vous dites stop. Pas besoin de justification.
— Et si une électrode se décolle ?
— Je reviens la recoller.
— Sans rallumer la lumière principale ?
— Normalement.
— Normalement ?
Malo posa l’électrode sur la tablette.
— Vous faites quoi dans la vie ?
— Qualité.
— Évidemment.
Nora rit cette fois. Le rire fit bouger le capteur collé sous son menton et Malo leva un index réprobateur. Elle se tint tranquille pendant qu’il reprenait le câble.
Fin de l’extrait. Retrouvez les autres récits de cet univers.