Le local avait gardé une acoustique de travail longtemps après avoir cessé d’être un lieu de travail.
Nina Sorel le comprit dès que Bastien poussa la porte coupe-feu. Le battant revint contre son aimant avec un soupir de caoutchouc, puis le silence se remit en place par couches : ventilation du couloir, eau dans une canalisation, pneus sur le quai de l’Ourcq derrière les vitres opaques. Au fond, quelque chose cognait deux fois à intervalles irréguliers.
— Attends.
Bastien n’avait encore rien branché. Il posa la mallette du couple stéréo sur le sol et leva un doigt, plus par habitude que pour lui demander le silence. Nina regarda l’ancien atelier de postproduction qu’ils avaient loué pour deux heures : murs gris, dalles de mousse arrachées par rectangles, câbles coupés au ras des plinthes. Trois ans plus tôt, le corps d’une femme non identifiée avait été trouvé derrière la cloison mobile, à l’emplacement où une table de montage laissait aujourd’hui quatre marques carrées dans la poussière.
Le double choc revint.
Tac. Tac.
La première fois que Nina était venue ici, elle n'y était jamais venue. Cette formule l'accompagnait depuis trois semaines et elle s'était juré de ne jamais la prononcer devant un micro. Elle connaissait pourtant la cour derrière le bâtiment, la mauvaise marche sous la porte du service, le rectangle plus clair sur le mur où une horloge avait dû pendre. Elle s'était trompée sur deux choses en arrivant : l'escalier n'avait pas six marches mais cinq, et la vitre du studio donnait au nord, pas vers le canal. Bastien avait noté les deux erreurs avec le même soin qu'il aurait noté une concordance.
Au début, Nina avait trouvé cela vexant. Puis utile. Puis vexant de nouveau.
Fin de l’extrait. Retrouvez les autres récits de cet univers.